А пока я провожаю лето, расскажу, как я стала бесприданницей

Когда я была маленькой мечтательной девочкой, бабушка пообещала, что отдаст мне в приданое самовар и новенький сервиз. Обязательно подарит на свадьбу, чтобы в моей собственной семье тоже можно было вдумчиво чаевничать.

Стоит отметить, что пить чай у нас было не просто словосочетанием, заварить чаю — это лучшее средство от всего. Устал? Грустно? Есть что отпраздновать? Просто встретились? Надо заварить чаю!

Думаю, заварка вообще была основной статьей расходов в нашей семье. Я даже какое-то время считала, что это генетические отголоски, и любовь к чаю берет свое начало ещё с нашествия татаро-монгольского ига, — видимо, где-то в нас есть татарская кровь (генетический тест сказал, что татары к нашей семье не подходили, только скандинавы).

Поэтому обещание самовара было для меня очень ценным. Признаться, я даже хотела поскорее выйти замуж, чтобы уже стать владельцем этого блестящего электрического красавца.

Но пока до замужества ещё было далеко, моя бабушка, добрейший и уважаемый учитель, периодически отдавала самовар в школу для проведения чаепитий.

И я не волновалась по этому поводу — её все любили и уважали (а некоторые, мне кажется, боялись), поэтому была спокойна: ну и пусть берут, пользуются. От меня не убудет, зато все будут знать, какой самовар скоро станет моим.

Оказалось, что зря я так надеялась на человечество: однажды самовар пропал. Его взяли на какое-то чаепитие, и просто не вернули.

Что с ним случилось, не помню, уверена, что это была запутанная детективная история. Но факт в том, что родная школа сделала меня бесприданницей.

С тех пор я не доверяю людям: никогда не знаешь, кто в итоге стырит твой самовар.