Я тут два дня играла в аристократку — лежала с мигренеподобной болью, страдала и размышляла, кому что ценного оставить после моей скоропостижной и такой несправедливой смерти.

Счастье, что все вроде бы прошло и умирать не надо, ведь оказалось, что из ценностей у меня только кот, несколько красивых тарелок, недочитанный Тэрри Пратчетт (даже не все циклы) и немного сбережений, которых, впрочем, хватило бы на весьма недурный памятник.

Не знаю, что это было, может, вспышки на солнце, или я просто слишком много думаю. А может мое тельце не предназначено для жары.

Но в потоке размышлений о бренности бытия я поняла одно: в этот раз я не брошу писать. Вдруг смогу издать, и будет что оставить после себя?

Кстати, пока страдала, пришло в голову несколько принципов. Теперь только в заметках разобраться бы, а то я была в агонии, могла написать что-то в духе «Банан велик, а кожура ещё больше».